między NIKiem, a okęciem, wszędzie śmierdzi i ja śmierdzę od wszędzie.

nienawidzę wszystkiego i wszystko mnie boli, krok w krok, brud w brud, smród w smród, co trzy minuty przystanek, dogodne przesiadki, znajome twarze, samotne sąsiadki, siatki z babciami, dzieci w poobgryzanymi paznokciami, paznokcie między zębami, salami ud, tłuszcz, chuć, albo wróć, nie idź tam, powiesz, że popsuł się tramwaj, że powiesił się motorniczy, że wracałaś się do domu po zapalniczkę, zwolnienie, usprawiedliwienie, pudełko śniadaniowe, że chciałaś zacząć wszystko od nowa, od dziewiątej rano do osiemnastej, że nie wypiłaś herbaty, że zaspałaś, zasłabłaś, zapomniałaś, zaplątałaś się w ruchome schody, zgubiłaś dowód osobisty na adres i pocztowe kody, albo nie idź wcale, powiedz, że masz zalane wszystkie części ciała, że farba się źle nadrukowała, mama tyle razy ci przypominała, że jak nie będziesz w białej koszulce polo i granatowym dole chodziła do szkoły, będziesz pracować na poczcie i podbijać pieczątką typu kołyskowego stoły, jak ona wbijała, a potem ała, odciski na łokciach, odciski na palcach, mama tyle razy cię przestrzegała, że praca, składka zdrowotna, drugie śniadanie i niezawodna dieta duncana, że schudniesz kochana i poczujesz się panią świata, tylko nie zasypiaj. bo zasypią ciebie. nawet jeśli wszystkiego nienawidzisz i wszystko cię jebie, wszystko po tobie spływa z potem i z komarami, z ładnymi perfumami, z pomalowanymi policzkami, z niebieskimi tęczówkami, z kapturem, z włosami, z opadającymirękamichęciami i słabymi zarobkami, to idź, rób, mów dzień dobry i ile chcesz wykonać kopii. nienawidzę wszystkiego i wszystko mnie boli, mam dżinsy zaczynające się kończyć w połowie kolan, mam dłonie przylepione do skroni, a skronie przylepione do kaptura, mam tworzywa sztuczne przylepione do nóg, mam skurcz nóg i nie chcę iść. wyobrażam sobie pękające policzki kobiet w autobusach, strzelające rozporki w spodniach ich mężów, rozmazane nowe logo ztmu, rozkietałbusione i rozczłonkowane ciała współpasażerów na amen. jestem płaskim podłożem drukowym, wkręciłam się w rolkę, zrolowałam się w taśmę.

pranie tryb ekonomiczny, czterysta wirowań, płukanie - godzina piętnaście.

poczekaj, aż, załatwię, wszystkie, swoje, ciuchy - będziemy żyć w przyjaźni - ale sto lat później.

cześć cześć cześć cześć cześć cześć cześć cześć.

w lodowce michala korty splesnialy pomidor i ilfordy.

 z czuloscia mysle o lodowce michala korty. o formie kwadratu, gabarytach duzego psa, spoconych sciankach, rozmrazaniu na raz i dwa. o splesnialym pomidorze, o sasiedztwie ilfordow wysokiej czulosci. o wstawaniu.  

czułość to wielkość określająca stopień reagowania. ekspozycja to ilość światła. efekt schwarzschilda - zakłócenie pomiędzy czasem i skutecznością naświetlania. guma do zucia i gest przyklejania gumy do zucia na scianie. wstawanie.

masa 1 m² wyrobu papierniczego wyrażona w gramach

pykaniem palców o szorstkie powierzchnie wyrażam lekkie zdenerwowanie. a wskazującym odnoszę się do guzika w linii pospiesznej. bo spiesze sie, bo mam zarezerwowane. pykaniem wskazujacego o guzik wysadzam w powietrze stoleczne budynki. studzienki strzelaja gownem i farba, z czego to drugie przyslania to pierwsze.  gowno ma miejsce i jest nieodlaczne klejac sie butow, jak stapasz po ziemi. poza momentem stycznosci z psia kupa paragonami petami blotem frytkami ulotka i miedziakami wybuchy w miescie przywodza mi na mysl prad i przewodzenie. resuscytacje i miesiace letnie.

stroboskop.

tysiac piecset metrow kwadratowych. tysiac piecset osob. powietrze wydychiwane. ceodwa. powietrze łapane w płuca, ty, ja, maksymalna temperatura ciala na moment przed scieciem sie bialka. napierdalanka. lupanka. slowa przytupy. slowa basy. slone rece. intencje. stoimy w srodku tlumu o konsystencji wrzatku o temperaturze ciasta o gestosci zawiesiny, wszystko miesza sie myli i wiaze z resztkami sliny. miedzy nami sa metry. kwadraty. ktos posuwa posuwa nas na srodek, ktos posuwa posuwa sie pod scianami, ktos posuwa sie o jeden most za daleko o jedno slowo za duzo o cal za daleko z palcami. stoimy kiwajac sie w takt reka w reke glowy w sufit nic nie jest zbyt ani za, wszystko przed nami.

plac trzech krzyży.

jakby pierwszy raz zamawiam kawę, ale czarną, gorzką, jakby mam dziesięć lat, nieproporcjonalne części ciała, krztuszę się papierosami, doświadczam okresu dojrzewania i zastanawiam się nad nazwami kaw, nazywam sztuczne oświetlenie światłem słonecznym, samobójcze skoki wymigiwaniem się z lekcji. jakby pierwszy raz zamawiam eks-presso, late, dotykam struktury języka, semantyki naczyń. jakby pierwszy raz zamawiam rękę, nie zamawiając nic więcej, nic tu nie jest na wyciągnięcie, i inne spieszne gesty. jakby pierwszy raz używam zdania: wyobraź sobie, że jest jak w tym filmie i pytam innych o higienę snu.

kiedyś w okresie poniekąd celowej bezsenności mało nie przewróciłam się twarzą na taśmę produkcyjną butelek. ich kolor i to, jak odbijało się w nich światło, dźwięk delikatnie stukającego szkła.